Ndiqni
Manuel Alcántara, me atë kuti cigaresh që mund t'i ketë dhënë Ruano, pinte duhan duke parë blunë e Malagës dhe atyre që donin ta dëgjonin, se ishin legjion, ai u tha se peshkatarët pikërisht atje, atje poshtë , nuk dinin të notonin dhe ishin në mëshirën e Vëllimeve aktuale. Ishte një det tjetër, sigurisht, dhe të vdekurit tanë galikë në Newfoundland u larguan me atë zbehje në të zezë nga Villa de Pitanxo. Në to, në buqetat e luleve që derdhen në detin e ftohtë, është Spanja më e mirë: ajo që nuk bën muhabet me Mamandurias, por shkon në gjerësi të larta më shumë ditë seç duhet. Dhe për shumë radio dhe shumë teknologji, deti mbledh haraçet e tij dhe largohet nga Marín
me atë zi që herë pas here duhet të veshësh mes cruzeiros dhe maceve që shtrihen deri në diellin e pakapshëm galician.
Dhe sa shpejt dhe sa shpejt të vdekurit e Villa de Pitanxo po harrohen mes kaq shumë politikave dhe aq shumë sa harrohen këta punëtorë, po në përgjithësi janë “populli”. Nuk dua të imagjinoj distancën e tragjedisë, tragjedinë e distancës në detin e Njufoundland. As ato fytyra të ngurtësuara nga jeta që lënë pjesën më të madhe të vendbanimit të tyre në Tokë që, le të themi Plateau, të ketë një pjatë peshku. Ndoshta në Marín ata do të bëjnë Feijóo ose kushdo që është një rrethrrotullim, dhe do të ketë lot në shi në ditët që luajnë. Nga faqet e së hënës duhet t'u bëjmë ndera këtyre bashkatdhetarëve të heshtur, me kapelën e leshit të hapur. Anëtarë të një vëllazërie që shohin fëmijët e tyre nga Pashkët në Ramos, dhe pastaj thonë se peshku është i shtrenjtë. Vite të tëra larg shtëpisë duke luftuar me elementët. Sepse deti, kush e njeh, tërheq si tërheq atavistikën e ujit dhe atë që ne nuk mund ta dimë, sepse ato na kalojnë neve. Prandaj misteri i tij dhe këtej gurët e varreve të tij kur ka një të mbytur anijeje që varroset, nëse është e mundur, në ato varreza që ende po rrahin rrymat.
Mendoj për ata marinarët e tjerë të Manuel Alcántara, në këmbët e jábega-s së tij, të cilët nuk dinë të notojnë dhe megjithatë dalin në ujërat jo gjithmonë të qeta të Mesdheut. Deti mbledh haraçin dhe në kryeqytet i shqetësuar për orbitën që mund të përshkruajë një kockë ulliri.
