Þriðjudagur í görðum El Castillo. Sumir portúgalskir ferðamenn dást að Zamora rómönsku, sitja við hlið möndlutrés sem boðar vorið. Loftið sker húðina eins og rakvél og sólin brýst í gegn á bláum himni. Enginn annar í hádeginu, bara þögn borgarinnar sem sefur allt árið.
Lítil ofurhetja klædd í bláa jakkaföt og rauða kápu gengur á undan móður sinni með kreppta hnefa og ógnar „vondu kallunum“. Ég íhuga hann með litlu handleggina sína svifandi á ímynduðum himni; Hann brosir úr fjarska á meðan heimurinn heldur niðri í sér andanum, án þess að vita það heldur. Börn ættu aldrei að vita ákveðna hluti.
nýlega
Í meira en mánuð steypti tími minn á skurðstofunni mig niður í djúpa svefninn sem svæfing og morfín veita, þessa ferð í hvergi án heimalands, sársauka eða minnis. Fyrir aðeins mánuði síðan gengu börn eins og litla ofurhetjan sér á götum Úkraínu, gengu með mæðrum sínum, eins og þessi unga móðir með krullurnar á lofti sem myndar son sinn með farsímanum sínum, sem hleypur um og vill bjarga heiminum. með dulargervi og barnalegt sakleysi að vopni. Þessir ofurkraftar sem við missum á leiðinni þegar við verðum fullorðin.
Fyrir rúmum mánuði var á Spáni talað um Castilla y León og sjálfseyðingarsprengjur í PP. Svo féllu heftirnar úr sárinu mínu og sannleikssprengjur fóru að falla á jörðina þar sem friðurinn er rofinn af ofsóknarkenndum „syni Pútíns“.
Og núna, á meðan þær eru í lestum í Úkraínu, teikna konur niðurbrotin hjörtu; á meðan mennirnir gráta á pallinum og skilja fjölskyldur sínar eftir; Á meðan börnin sofa í neðanjarðarlestinni, þar sem trén blómstra ekki, þar sem undirlagið dregur úr höggi sprengjanna, er lítill Zamorano ánægður með að bjarga heiminum án þess að vita að allt sem við erum deyr í hverju stríði. Undir flugi kápunnar hans fæddist þessi súla, á milli löngunar til að snúa aftur til draumsins um svæfingu, að vakna ekki í þessum heimi þar sem stórmennskubrjálæðingur eyðilagði svo margar alvöru hetjur, og örvæntingarfullrar leitar í skápnum að ofurkrafta jakkafötunum. geta bjargað heiminum frá sjálfum sér.
