Lufta e fëmijëve tanë donte të bëheshin më të mëdhenj; i ri, gërvisht disa orë, kthehu në shtëpi më vonë. Më vonë, lufta ishte për të fituar bukën tonë, për të vjedhur një puthje, për të qenë të pavarur, për të parë jetën edhe nëse na thyente fytyrat. Më vonë arrita fundin e mëkatit, litarin në qafë, për të mbijetuar si profesionist i lirë në një vend që po na gllabëron. Luftërat tona ishin qytetet e vogla, që shkollat dhe klinikat të mos mbyllen, të ketë pediatër për fëmijët e paktë, të mos vdesin të moshuarit nga vetmia dhe të rinjtë të mos shkojnë të zënë rrënjë askund.
Lufta jonë ishte ikja e mushit, merre makinën ose rri në shtëpi për fundjavë; Madridi ose
Barça, pulëbardha ose trëndafila, Bach ose shkëmb i fortë; shpërndarja e padrejtë e mundësive, kjo pabarazi mes Lindjes dhe Perëndimit dhe gjithashtu në këtë kufi që kufizohet me Duero, kështu heshti.
Lufta jonë ishte të dilnim natën pa frikë, të luftonim për të ardhmen e një toke që po vdiste, të përpiqeshim të ndryshonim fatin në qendrat e votimit, të cilat insistojnë të mos e ndryshojnë kurrë. Ata folën për ne te kombet sikur luftërat tona janë të rëndësishme edhe nëse nuk na vendosin në hartë. Lufta jonë ishte për të dalë fshehurazi në izolim; t'i mbijetojmë frikës dhe sëmundjes duke menduar se do të dilnim më të mirë, më të fortë; rikuperoni normalitetin e vjetër, i cili tingëllon aq larg sa Testamenti i Vjetër.
Dhe erdhi lufta, kjo luftë që shpall njeriu dhe në të cilën vdesim të gjithë; një kërcënim për kë po trokasim në derën tonë. Lufta jote pa arsye e zemër, që thyen lirinë në thelb, që mbyt britmën e atyre që duan vetëm paqe e bukë. Lufta juaj, e cila shkel të drejtën më elementare të qenieve njerëzore, jetën, me një kriminel si Putin që kërcënon botën, duke xhongluar me gishtin e tij në një buton, ndërsa teoricienët mendjemëdhenj debatojnë nëse ai është komunist apo kapitalist. Çfarë ndryshimi ka, nëse lufta e tij vret mijëra të pafajshëm, nëse kaq shumë vdekje nuk ka nevojë për ngjyra apo mbiemra. E njëjta mut, kjo çmenduri që askush nuk e ndal.
Beteja në buzë të askund. Një buton dhe nuk do të ketë as rëndësi nëse Mañueco kërcen në krahët e Vox-it pas fitores së tij pirroike. Luftërat tona të sotme do të jenë ujë borage.
