Hetebølgen er ikke lenger en bølge. Det er varmen som sitter fast i margen til madrileneren. Solen sprekker huden. Skallede mennesker, til tross for at de har på seg caps, lider av overoppheting av grå substans, og slik går dagen, uken, måneden... Hvor vakkert var det ordtaket om vinterens ni måneder og helvetes tre. Nå er helvete de andre og vi er enige med Sartre: de andre er termometrene. Det kan være 38, men enheten markerer 52, og allerede psykologisk er vi senket for alltid/for alltid... Vinter i Madrid er vår. Likevel, til tross for de veltede trærne, oliventreet mitt som allerede har spiret rundt Moncloa, har jeg sett at Madrid aldri har vært bedre enn to dager etter Filomena. Hvilke dager, 'barn', da Monte de Abantos ble sett i det fjerne fra de rette linjene i Argüelles, og jeg fikk onkelen min Miguel til å legge merke til det med avfallet. På den tiden da solen gikk ned i Vesten og livet hadde sin mening. Med Peláez svelger jeg ikke sommeren. Han har sin luft og i Valladolid, på omtrent en unse, blir en rebeca verdsatt. Her setter man pris på et svømmebasseng, en slange fra noen fra offentlig tjeneste som i den scenen med Carmen Maura i 'The Law of Desire'. Jeg orker ikke sommeren. I denne svært siviliserte Pride som vi har opplevd, var jeg og andre i ferd med å ta en dukkert i en av fontenene på Paseo del Prado. Så europeisk og organisert som paraden var, kalte fontenen meg fra sin hydrauliske ting og sin mytologiske ting. Og jeg ville ta et bad og si "ting" på den måten, under le av søylen. Det er ikke lenger en kritikk av varmen og sursuncorda. De er en antagelse. Tenk deg at du har en svenske i den olympiske gangprøven, her i Madrid. Heat er den sanne borgermesteren i Madrid. Filomena, det snøfallet som smakte plastikk, kompenserte oss på forhånd for disse populistiske beryktene, fordi varme er populistisk. Jeg har nakken og skrittet i bløt, og venter, utvilsomt, på forbrenning. Når den 'putinske' vinteren og kjølighårene kommer, vil alt smake som ære for oss. Ja, når vi er barn av Dickens ved kanten av et lys om vinteren. Med hanskene som viser fingrene og kanskje en sludd i solarones i Vallecas. Ren Velázquez og Valdemorillo vin.
