Det første tegn er i sporene af måger. Trefoils efterladt af deres ben i sandet formerer sig i en slags flygtig mandala, der ignorerer resterne af menneskeheden, der blev efterladt i går på voksdug på stranden. Toppene har syet havet, et altædende væsen, der opsluger alle vores rester: plastik, papir, paneret bøf, solsikkefrøskaller, paraplyens knækkede stang, vandmelonskinnet, literens underkop, glasset, bleen med dens ladning, numsen, hundeaftavlen -hunde er forbudt på min strand, men det er bedre at tro, at lorten tilhører dem- den røde karton, intimserviet, kompressen... Gåturen ved daggry langs kysten er et svaj af snavs, som højvandet sluger i den oceaniske mave. Stranden er et afløb, hvorigennem vi hælder et stort læs af uhøflighed. Og i daggryets ensomhed er havet et spejl, der projicerer alle vores skavanker på os. Det stinker at gå i vores fodspor. Ved daggry på kysten er der ingen grønne religioner. Der er sorte utopier. Den menneskelige tilstand er destruktiv. Og uanset hvor mange slogans ekkoet bringer os, er bevarelsen af vores økosystem kun en afvaskning af samvittighed. Det er ikke muligt at generalisere, være enige, for der er mange mennesker med et meget stærkt miljøengagement. Men når man træder ud af propagandabanen og træder ind i den virkelige verden, står man ansigt til ansigt med svindelen. Der er en siderisk afstand mellem, hvad vi ønsker at være, og hvad vi er. Vi er svin. Hver mand for sig selv. Fra kysten af mit sommerparadis er den mundfuld, som Marokko giver Atlanterhavet fra vest, delt, som om landet flygtede fra øst. Tangier er øjets sclera i Afrika, der altid kigger gennem Europas gardin. Og det rasende stræde deler verden i to damme, to vinde, to kontinenter og to kulturer. Men måger binder det hele sammen. For nogle år siden havde de mere arbejde der. Nu vågner de op her på murbrokkerne efterladt af dem fra den angiveligt civiliserede side. For under det flerfarvede kort over paraplyerne dør havet, spillemaskine af vores sommer ludomani.
