fastelavn i El Castillos haver. Nogle portugisiske turister beundrer Zamora romansk, poserer ved siden af et mandeltræ, der varsler foråret. Luften skærer huden som en barbermaskine, og solen bryder igennem på en ren blå himmel. Ingen andre ved denne middag, bare stilheden i en by, der sover hele året.
En lille superhelt klædt i blåt jakkesæt og rød kappe går foran sin mor med knyttede næver og truer "de onde". Jeg betragter ham med hans små arme glidende i en imaginær himmel; Han smiler langvejs fra, mens verden holder vejret, uden at vide det. Børn bør aldrig vide visse ting.
for nylig
I mere end en måned kastede min tid på operationsstuen mig ned i den dybe søvn, som bedøvelse og morfin giver, den tur til ingen steder uden et hjemland, smerte eller hukommelse. For bare en måned siden legede børn som den lille superhelt i Ukraines gader, gik med deres mødre, som denne unge mor med krøllerne i luften, der fotograferer sin søn med sin mobiltelefon, der render rundt og vil redde verden med en forklædning og barnlig uskyld som våben. De der superkræfter, som vi mister undervejs, når vi bliver voksne.
For lidt over en måned siden talte man i Spanien om Castilla y León og selvdestruktionsbomberne i PP. Så faldt hæfteklammerne fra mit sår, og sandhedsbomber begyndte at falde på jorden, mens freden bliver knust af en paranoid 'Putins søn'.
Og nu, mens de er på tog i Ukraine, tegner kvinder knuste hjerter; mens mændene græder på perronen og efterlader deres familier; Mens børnene sover i metroen, hvor træerne ikke blomstrer, hvor undergrunden afbøder bombernes nedslag, er en lille Zamorano glad for at redde verden uden at vide, at alt, hvad vi er, dør i enhver krig. Under flugten af hans kappe blev denne søjle født, mellem ønsket om at vende tilbage til drømmen om anæstesi, ikke at vågne op i denne verden, hvor en megaloman ødelagde så mange rigtige helte, og den desperate søgen i skabet efter det superkraftige jakkesæt i stand til at redde verden fra sig selv.
