Наша дитяча війна хотіла стати старшою; молодий, подряпати кілька годин, прийти додому пізніше. Пізніше війна мала заробити на хліб, вкрасти поцілунок, бути незалежним, підглянути в життя, навіть якщо воно ламає нам обличчя. Пізніше я досяг кінця свого гріха, мотузки на шиї, щоб вижити як фрілансер у країні, яка нас пожирає. Наші війни — це маленькі містечка, щоб школи та поліклініки не закривалися, щоб малим дітям були педіатри, щоб старі не вмирали від самотності, а молоді нікуди не приживалися.
Наша війна була виїздом Муса, беріть машину або залишайтеся вдома на вихідні; Мадрид або
Барса, чайки або троянди, Бах або хард-рок; несправедливий розподіл можливостей, ця нерівність між Сходом і Заходом, а також на цьому кордоні, що межує з Дуеро, так замовчується.
Наша війна полягала в тому, щоб вийти вночі без страху, боротися за майбутнє вмираючого краю, спробувати змінити долю на виборах, які наполягають на тому, щоб ніколи її не змінювати. Вони говорили про нас на національних, ніби наші війни важливі, навіть якщо вони не ставлять нас на карту. Наша війна мала вислизнути в ув'язненні; пережити страх і хворобу, думаючи, що ми вийдемо кращими, сильнішими; відновити стару нормальність, яка звучить так далеко, як Старий Завіт.
І настала війна, ця війна, яку оголошують і в якій ми всі вмираємо; загроза тому, кого ми стукаємо в наші двері. Твоя війна без розуму і серця, яка ламає свободу в основі її, що душить крик тих, хто хоче лише миру і хліба. Ваша війна, яка топче найосновніші права людини, життя, із таким злочинцем, як Путін, загрожує світу, жонглюючи пальцем на кнопці, поки розумні теоретики сперечаються, комуніст він чи капіталіст. Яка різниця, якщо його війна вбиває тисячі невинних, якщо стільки смерті не потребує кольору чи прізвищ. Те саме лайно, це божевілля, яке ніхто не зупиняє.
Бої на межі нікуди. Одна кнопка, і навіть не матиме значення, чи танцює Мануеко в обіймах Вокса після його піррової перемоги. Наші війни сьогодні будуть борагою.
