Je ne peux même pas imaginer ce qu'un père peut ressentir, noyant toute sa douleur dans la douleur infinie de voir une progéniture morte. Son corps étendu et ensanglanté sous un sol mortel. Vous ne respirez plus. Vous ne vous sentez plus Le rythme cardiaque à l'âge de treize ans s'est arrêté, brusquement. Un missile l'a volé l'a vidé dans une rue de Kharkov. Le père assis sur cet asphalte enveloppé de larmes et d'impuissance saisit sa main qui devient lentement froide et désarmée par la maladie de Carré glaciale du rictus mortuaire. Ils sont la guerre. La guerre de la folie que Moscou a déclenchée et qui fait des centaines, des milliers de vies innocentes. Là où la barbarie ne s'arrête pas, où la vie n'a pas d'importance, où le destin et la mort planent sur le même bord d'une pièce de monnaie impitoyable. Nous avons vu de graves morts en ligne le long des rues, des civils qui n'ont pas brandi d'arme, il y a quelques jours à peine le petit corps d'un petit avec Down dans un cercueil de larme et de douleur infinie. Il n'y a ni pitié ni compassion, ni raison ni argument pour cette folie déchaînée qui dure depuis quatre mois et qui ne s'arrêtera pas pour l'instant. Que ressent un père dans ces moments où la vie renverse ses canons et lui enlève ce qu'il y a de plus sacré ? C'est indescriptible et indescriptible en tant que douleur, chagrin, rage, larme qui vous prive d'être, d'âme, de vie, de désir, d'oxygène vital. Une pousse manquée intentionnellement. Une mort délibérément recherchée causant intentionnellement autant de douleur, de destruction et de dévastation que possible. C'est la tactique. Dévastation morale, humaine, économique, sociale. Tout est intentionnel. Il n'y a pas d'échecs ni d'impostures, mais il y a beaucoup, trop de mensonges, qui noient toute rationalité. La mort n'est pas rationnelle, c'est la mort. C'est un puntillazo de point final. Aucune distinction. Je n'exagère pas. Mais si l'image de la mort. Comme cette mère et ses deux enfants aux valises inertes témoins d'un massacre impie et douloureux. Combien de douleur, combien de rage, combien de destruction. Combien une population doit encore souffrir dans une guerre sanglante, circulaire, enveloppante d'usure absolue. Combien de vexations et de méchancetés incarnées accordent l'humiliation et l'ignominie intentionnelle. La tactique est claire : douleur, peur, terreur, intimidation de la population civile. Socialiser les dégâts à tout prix. Détruire. Saper le moral et la résistance. Peste, plier, s'agenouiller. dévastateur. Juste dévaster. Un père agenouillé, incrédule et brisé, lui prend la main et tente de l'autre de caresser le visage sans défense et pâle de son fils. Un fil de vie a été rompu. Il n'y a rien à quoi s'accrocher. Tout est fini. Son visage est ensanglanté. Le pouls de la vie cesse. Ce père ne peut pas penser. Ou croyez ce qui s'est passé jusqu'à ce qu'il soit enveloppé dans un linceul blanc et emmené. Le sol inhospitalier ne bercera jamais des vies innocentes. Massacre après massacre. Il s'agit de racheter et de punir. Dans la rétine d'autres. Comme Bucha il y a des semaines. Mais en Occident, personne non plus ne veut voir ces images. Rétines engourdies dont les consciences également anesthésiées préfèrent ne pas souffrir ni voir des douleurs étrangères et lointaines. C'est de l'hypocrisie. Le même qui a peur de la fermeture du gaz russe et qui pense à leurs économies, en accueillant les immigrés et en sachant qui paiera la dernière facture. Ce père ne se soucie plus de tout cela. L'hommage du sang et de sa propre douleur ne pouvait pas être plus onéreux.
