Ĉiuj vojaĝoj fariĝis la sama vojaĝo ĉar ĉiuj urboj estas la sama urbo. Tutmondiĝo havas bonajn aferojn, sed ankaŭ kelkajn malbonajn, kaj de tiom da unuformeco, nun ni promenas tra Parizo kiel ni promenas tra Romo aŭ Ĉikago. De la sama hotelo al la sama Starbucks kaj de tie al la muzeo deĵoranta por vidi la samajn artistojn kiel ĉiam sen ke iu levas la okulojn de la sama poŝtelefono. La Nacia Galerio ne estas la sama kiel la Luvro, la MoMA kiel la Tate. La samaj homoj kun la sama vizaĝo kaj la sama odoro de la sama aerfreŝigilo en la sama kafejo kun la sama fenestro. Poste, promenado tra monumenta, senpersona kaj popolisma placo ĝis vi atingos italan lokon, kie vi povas trinki decan kafon. Poste similaj galerioj, inkluzive de tiuj sponsoritaj de 'Lonely Planet' en 'instameblaj' lokoj ĝis, finfine, estas tempo trinki senrimorte. Estas nenio pli bela ol ebriiĝi en alia lingvo.
Mi volas denove vojaĝi kiel antaŭe. Reiru al havi tiun senton esti tute perdita, surprizita, atendado. Kaj vivu la vivon kiel ni sonĝis, ke ni vivos ĝin. Je kia punkto la inflacio ekgravis por ni pli ol la muziko? Kiam ni fariĝis tiom mezbonaj por atenti tion, kion diras ulo kiel Patxi López? Kiom longe pasis de kiam ni aŭdis kion artistoj devas diri? Krome, kiom vi konas? Kiel ni povis iri de paroli pri revoj, la estonteco kaj amo al paroli pri Ione Belarra? Kio povus okazi al socio por perdi respekton kaj fali tiel malalte? Kiel ni povis veni al ĉi tio?
Ni devas denove rigardi la vivon kun respekto, kun intenseco. Kvazaŭ ni meritus la nian. Kaj vojaĝi kiel pilgrimantoj, kvazaŭ ĝi estus absoluta ekstravaganco, privilegio, nenormaleco ene de vivo. Se vi kapablas fari ĝin, vi vidos kiel la muzeo denove iĝas tiu fascina loko, kie vi povas ŝteli kreivon de aliaj kaj de kiu vi povas eliri pafita por skribi kvazaŭ la mondo finiĝos. Kaj tiam, tiu malgranda familia restoracio, en kiu vi estis traktita kiel hejme, fariĝas via fiksa sidejo kaj vi revenos ĉiutage, kiam vi estas en la urbo. Kaj tie vi finos renkonti verkistojn, kiuj kondukos vin al pentristoj kaj, fine, al muzikistoj, kun kiuj vi povas travojaĝi la plej forajn lokojn de la haveno.
Kaj kiam tio okazas, la trinkejo ĉesas esti 'varo' kun la sama Spotify-ludlisto por iĝi mitologia scenaro kie fremduloj, kiuj aspektas kiel interesaj homoj, rakontos al vi pri la virinoj kiuj foriris kaj pagis al vi multekostajn viskiojn. Kaj la Starbucks ĉesas odori kiel Starbucks por iĝi kafejo kun bonaera aero kun tangoj, aŭ fadoj, aŭ kio ajn. Kaj tie vi renkontos kelnerinon, kiu finos en la hotelo ŝtelante ĉion kaj lasante noton, kiun vi metas: “Ne serĉu min. Mi iros kun mia familio."
Neniu plu memoras, ke la fikcio estis nia plej granda ŝtofo de la realo kaj, tial, nia realo finis klopodi imiti la fikcion: fari sin eltenebla. Fikcio estas la sonĝo de realeco kiel la papilio estas la sonĝo de la raŭpo. Sed neniu plu legas kaj, sekve, neniu sonĝas. Kaj do ne estas iu, kiu vojaĝas, ne estas situacio de dispozicio al miro, ne ekzistas toleremo al risko, ne ekzistas adrenalino antaŭ la neantaŭvidaĵo. Kaj, tiam, la taksiistoj ne plu fariĝas malĉefaj al la intrigo, nek ĉiuj virinoj estas eblaj partneroj en neforgeseblaj rakontoj, nek la nebuloj transformas la vivon en literaturon.
Vere vojaĝi denove estas spici la sperton kaj meti nigran kaj blankan filtrilon sur la troan akrecon de mondo sen animo. Vere vojaĝi denove estas vere vivi denove, bapti la mondon denove, venki la ludon laŭlonge de la tempo, perdiĝi sen ŝercemo en via poŝo. Estante homo, mi ne aspiras plu. Kaj fronte al la laco de ĉi tiu kunligita mondo, kontraŭ la grandega seniluziiĝo de ĉi tiu mezbona aktualaĵo, kontraŭ radikaligita kaj hiperpolitikigita socio, revenu al la reala vivo: kajero sur la dorso, okuloj malfermitaj, koro malhumila, movebla hejme, donu. supren la avantaĝoj , papera mapo. Mi proponas ion al vi: alfrontu ĉi tiujn malnoblajn somerajn vojaĝojn, vivu aventuron, disvolvu vian sesan sencon, tiri la strateton, denove parolu kun fremduloj, surmetu la kostumon de vi kaj pensu kien irus la ulo, kiun vi iam estis. Sed atentu. Mi avertas vin, ke se vi faros, nenio iam estos la sama. Estas vojaĝoj, el kiuj vi neniam revenas. Kaj eble ili estas la solaj, kiuj valoras ĝin.
