A guerra di i nostri figlioli vulia esse maiò; ghjovanu, scratch uni pochi d'ore, torna in casa dopu. In seguitu, a guerra era per guadagnà u nostru pane, per arrubà un basgiò, per esse indipindenti, per sbirchjà a vita ancu s'ellu ci ruttava a faccia. In seguitu, aghju ghjuntu à a fine di u mo peccatu, a corda intornu à u mo collu, per sopravvive cum'è freelance in un paese chì ci devora. E nostre guerre eranu i paesi chjuchi, chì e scole è e cliniche ùn chjude micca, chì ci sia pediatri per i pochi zitelli, chì l'anziani ùn mori micca di sulitudine è chì i ghjovani ùn si ne vanu à arradicà in ogni locu.
A nostra guerra era a partenza di mus, piglià a vittura o stà in casa per u weekend ; u Madrid o u
Barça, gabbiani o rosi, Bach o roccia dura ; a distribuzione inghjusta di l'uppurtunità, sta inuguaglianza trà l'Oriente è l'Occidenti è ancu nantu à sta fruntiera cunfina cù u Duero, cusì silenziu.
A nostra guerra era d'esce di notte senza paura, di luttà per l'avvene di una terra morente, di pruvà à cambià u destinu à l'urni, chì insistenu à ùn cambià mai. Parlavanu di noi à i naziunali cum'è s'è e nostre guerre eranu impurtanti ancu s'ellu ùn ci mettenu micca nantu à a mappa. A nostra guerra era di sneak out in confination; per sopravvivere à a paura è à a malatia pensendu chì avemu da esce megliu, più forte; ripiglià a vechja nurmalità, chì sona cum'è l'Anticu Testamentu.
È ghjunse a guerra, sta guerra chì unu dichjara è in a quale tutti morimu ; una minaccia per quellu chì bussemu à a nostra porta. A vostra guerra senza ragiò nè core, chì rompe a libertà in u core, chì strangula u gridu di quelli chì volenu solu a pace è u pane. A vostra guerra, chì calpesta u dirittu più basicu di l'esseri umani, a vita, cù un criminale cum'è Putin chì minaccia u mondu, ghjuglandu cù u dito nantu à un buttone mentre i teorichi intelligenti discutanu s'ellu hè cumunista o capitalista. Chì diffarenza face, s'è a so guerra tomba millaie d'innocenti, s'è tanta morte ùn hà micca bisognu di culore o di cognomi. A stessa merda, sta follia chì nimu ferma.
Battaglie à u latu di nulla. Un buttone è ùn importa micca ancu se Mañueco balla in i braccia di Vox dopu a so vittoria pirrica. E nostre guerre oghje seranu acqua di borragine.
